São palavras aleatórias Mas sempre serão arte Palavras que fazem parte da história De alguém que já chorou sem encaixe. Thais Lagroteria

É dureza ter olhos apaixonados Esbanjar o amor por todos os lados Nesse século cinza e apático Onde amar é o real pecado Falha é ser empático Colher flores e cuidar do vaso Ler receitas de amores carismáticos E saborear amores podres, mal cuidados... Virou moda a impassibilidade Virou moda ser covarde Pra que falar de amor? Isso é ultraje! Mas, prefiro morrer de amor do que viver no impasse Mistura de emoções e sentimentos Que cortam e rasgam por dentro Mas adocicam cada flash de pensamento Grito: - Romântica serei sim! E darei vida a esse mundo conturbado e turbulento. Samantha C.S Costa

E sob esta abóboda celeste que guarda de outros mundos, os atos e consequências que criamos com a nossa história, eu, com veemência renuncio a tudo que realizamos como um só. Que os laços do passado sejam apenas fungos que devastaram uma plantação e deixaram brotos de resistência florescer. Que a linha do tempo a qual percorremos ao mesmo momento seja apenas espaços em branco na imensidão do cosmos, sendo imperceptíveis e insignificantes. E sob este firmamento eu declaro que cresci

Disseram que o Brasil nunca mais seria  vermelho mas esqueceram que cada lote desse País está marcado por sangue O pensamento imposto se limita ao navio negreiro pra cá mas não ressalta que em suas construções há sangue de um povo livre guerreiro e independente Um povo que foi escravizado durante 300 anos e depois jogados pra sobreviver em uma segmentada liberdade Liberdade que usa cartela de cores que confunde guarda chuva com fuzil que questiona todos os anos as cotas nas universidades que acelera o passo e guarda o celular que estreita a entrada para lugares altos Há sangue também na nossa cultura catequizada e em cada terra demarcada Nossa fragil e recente democracia é vermelha do sangue que escorreu de cada vítima torturada na ditadura homens mulheres crianças Todos os dias o meu Brasil recebe mais tons de vermelho nas esquinas nas escolas nas casas no sertão no morro Os que estão no poder dizem que o Brasil está acima de tod

São duas horas da manhã. Eu estou deitada no seu peito, enquanto sinto e ouço sua respiração leve e ofegante me levantar sutilmente. Minha mão carinhosamente desliza sobre o seu peito, para cima e para baixo retribuindo o cafuné que você está me fazendo. Parece aquelas cenas de filme, onde somos um casal feliz. Mexo minha cabeça e olho para o seu rosto...e através da sua barba pouco espessa eu consigo ver que você estava olhando pra mim. A fagulha que atravessa a minha alma por conta desse momento é rápida, cruel e mansa. Então, sorrio com o olhar e você retribui aninhando-se no meu cabelo. Eu volto o olhar para o seu peito, onde fecho os olhos e...Acordo. Ao meu lado apenas o meu travesseiro velho e azulado me faz companhia. Samantha C.S. Costa

Atena, deusa grega da sabedoria e das artes ela existe sou rodeada por suas filhas mulheres que transformam suas dores em música literatura pintura dança Elas possuem a imagem resoluta de uma guerreira em uma mão empunham uma espada de ouro que fazem valer a justiça Possuem um ar mediativo são simples mas são marcadas de força e de majestade Vivem em guerra pois não aceitam ser dominadas e violadas Porém vivem fadadas a viver uma vida sem enxergar sua real nobreza Autora: Mikaelly Capella ilustrador desconhecido, fonte: pinterest

Já que eu tô em uma puta crise existencial de merda, eu vou colocar pra fora o que eu tô pensando. Muitas vezes eu tenho essa sensação, e pra ser bem sincera eu até gosto. Eu me pego pensando no sentido da minha existência dentro desse mínimo espaço de tempo, lugar dentro dessa imensidão que existe que eu nem mesmo sei ao certo se tem um fim. A maior informação que eu tenho de localização é que estou dentro de uma galáxia chamada via Láctea onde tem no centro um puta de um buraco negro e eu tô aqui orbitando ao redor da minha própria morte. Isso as vezes me remete um pouco daquela teoria do gato de dentro da caixa. Tô viva aqui nesse momento, mas o que me garante que isso não é uma memória dentro de uma verdadeira eu em um mundo diferente? Nos meus sonhos eu sinto como se tivesse passado horrores de tempo e quando eu acordo às vezes se passou apenas uma horinha. O que me garante que isso não é um sonho individual ou coletivo criado por um indivíduo em um outro lugar? É foda ser um s